Si las palabras de los poetas  sembrarán los campos  y se desparramaran en  los océanos el mundo estaría poblado de pura poesía Si la poesía nos habitara el alma nos envolveríamos en un solo abrazo  Si abrazara tu dolor se diluiría mi pena Si mi pena fuera lluvia deslizándose en mi cuerpo se convertiría en … Sigue leyendo →

Absórbeme y sórbeme, con señales y avisos. Hazme permeable, decántame a preguntas explicitas, horádame las rocas, el corazón rudo. Desgástame los labios con evocaciones cotidianas, con manifiestos amor, a besos y con las manos, la boca, enmudéceme. Erosiona mi basto desierto, y luego tómame la lluvia, y luego empápame de todo tuyo. Cálame las piernas, … Sigue leyendo →

Como el viento que sopla y no se deja ver, el tiempo, un susurro que trasciende el sol, una gota, la lluvia que el mar devoró, el beso de Dios que me empujó al nacer. Clásico y banal, seco y decimal, como la falsa amnesia de los peces, que ríen en burbujas para no llorar. … Sigue leyendo →

Ilustración y Poema: Valentina Oyuela   ¿Y cómo se supone que tengo que hacer?  me gustaría poder quedarme con tu mal,  aferrarme a eso siempre que me sienta así… quisiera poder olvidar tus besos y tu dulce tocar quisiera no recordar tu cálido abrazo y la forma en que nuestros labios  hacían el amor, quisiera … Sigue leyendo →

La barra de amigos inseparables se conformaba con Mario, Chacho,  Roberto y Susana, “La Polaca “. No sabíamos de Tecnologías,  solamente de los nuevos equipos de audio que salían de vez en cuando. Los carritos con rulemanes mangueados al taller mecánico. Los autitos preparados con masilla y cucharita en lugar de las ruedas delanteras. La … Sigue leyendo →

Por Norman Leandro A Justine Yo juego a no pisar las líneas de la calle (toda la vida lo hice y nunca nadie lo ha notado, el máximo gesto de atención al respecto ha sido la burla de mis paso dispares -es que resulta más dinámico si salteo primero dos baldosas, luego una, luego dos … Sigue leyendo →

Un cielo con rizos nos llevan a la esquina y en ese paraje se viene el danzón. Su mítico nombre de esplín franchute predice su berretin, Un entrevero preciso de guapos y malandras se abre paso. El facón y el cuchillo se estrellan en el viento. La Luna herida sangra manchando su vestido de percal. … Sigue leyendo →

                                                           No todo está perdido. La fuente de la vida sigue manando su agua. La tarde de lluvia en el botánico está ahí, húmeda y dulce al … Sigue leyendo →

                                                                          Sin dormir y aquí parada te digo que no sigo no más andar sin mirar el cielo o … Sigue leyendo →